Из крохотного семечка инжир
по осени взошёл в горшке цветочном —
он жить решил.
И сделал как решил,
когда отец принёс из сада почву.
Доверился домашнему теплу?
Лучам, что льются на балкон с восходом?
Но выпрямляясь за зиму в углу,
листом шершавым пил по капле воду.
И не гадай, где он, конец пути,
когда уже почти по дважды тридцать.
А надо, землю чуя, прорасти
в родимую. И в ней укорениться
Склон
На склоне лет пусть будет виноградник,
за рядом ряд стекая вниз с холма
в долину, и уходит там в туман
страницей разлинованной тетради.
Пусть молкнет гул досужих голосов,
а море громко дышит, остывая,
и в скалы бьёт вода его живая,
и солнце в облака просыплет соль.
Пусть будет свет, рассеянный, но яркий,
и осторожным трогает теплом
за бок айву, упавшую на грядки,
и бражник воздух завихрит крылом.
И в небе пусть круги нарежет сокол.
И грозди сняты точно на Покров
янтарные, и время каплет соком:
густое и горячее, как кровь.
- Следующий стих → Икона