Старика провожает экскурсовод.
Солнце в мае слепит глаза, но не греет.
Двадцатиметровый бетонный свод.
Тридцать пятая батарея.
Этот батюшка,
в чёрном, седой, худой,
слушал молча,
лишь горбил сильнее плечи.
И спросил ещё:
правда, что под водой
здесь стояли погибших тела,
как свечи – вертикально –
что не было места вдоль
берегов, чтоб не в море,
а в землю лечь им?
– Я о них и у старца просил молитв:
за отцов,
за бесчисленные утраты
пусть Россию когда-нибудь
Бог простит…
Он ответил:
— Уже простил.
В сорок пятом.
2014
- Следующий стих → Вы простите, что с личным я…